Nadaqueveriento

(font:"Dancing Script")[Rodrigo de Cifuentes nació en Córdoba (España) el año de 1493 y, aunque se ignoran circunstancias de su niñez y primera educación, sabemos que se dedicó a la pintura y que el año de 1513 ayudaba a su maestro Bartolomé de Mesa a pintar la sala capitular de Sevilla. Establecido en esta ciudad, no debió de serle muy productivo el ejercicio de su arte, puesto que en 1523 se resolvió a abandonar su patria y trasladarse a la Nueva España con varias familias españolas, en cuya compañía llegó a Veracruz el día 2 de octubre de aquel año, llevando, según parece, recomendaciones eficaces para Hernán Cortés, a cuyo lado permaneció constantemente y a quien acompañó en su viaje a Honduras en el año siguiente. Tuvo particular amistad con fray Martín de Valencia, que en junio del mismo año 1524, llegó a Nueva España con los misioneros franciscanos llamados “Apostólicos”, y pintó para la iglesia que éstos fundaron en Tehuantepec varios cuadros, de los cuales el que en aquellos tiempos y en aquellos lugares pareció de más mérito fue el que representaba a San Francisco en actitud de orar hincado de rodillas. La protección de estos padres, la muy especial de Hernán Cortés y la circunstancia de ser Cifuentes el único pintor que por entonces había en la Nueva España, le fueron tan favorables, que hubiera podido muy bien realizar su propósito de volver rico a su patria, si la pasión del juego no le hubiera hecho perder todo el dinero que ganaba. Siguiendo su gusto particular, se dedicó especialmente a hacer retratos que le producían cuantiosas sumas, y entre ellos hizo el de fray Martín de Valencia, su amigo; el de doña Marina (conocida por el nombre popular de la “Malinche”), a quien retrató en Coazacoalco, y el de Hernán Cortés en 1528, para el Ayuntamiento de Tacuba. Además pintó una infinidad de cuadros y retablos para la iglesia, y algunos (que fueron los más esmerados) para la casa de Hernán Cortés; los cuales, juntamente con el de doña Marina, perecieron en el incendio que padeció aquel edificio en mayo de 1652, habiéndose salvado de esta catástrofe uno solamente, que es tal vez el mejor de cuantos pintó Cifuentes, y que representa el bautismo de Magiscatzin, con el retrato de éste y de doña Marina. La conservación de tan apreciable pintura se debió a la casualidad de haberla regalado Cortés a los padres de San Francisco de Tlaxcala, en cuyo convento se hallaba en aquella fecha, y en donde existe actualmente. Entre los objetos de antigüedades mexicanas que llevaba a Europa don Lorenzo Boturini, se hallaban dos retratos, uno del conde de Tendilla, primer virrey de la Nueva España, y otro de Alvar Núñez de Guzmán, ambos de cuerpo entero, pintados por Cifuentes según consta de una de las partidas del inventario jurídico que se formó de aquellos objetos y que tuvo en sus manos el autor de este artículo. Cifuentes distaba mucho de ser un pintor de primer orden, pero merece se haga de él honrosa memoria en la historia de Nueva España, tanto por haber sido el primer pintor español que vino a este reino, como por la importancia de las personas de aquella época a quienes dedicó su talento y cuyos retratos dejó a la posteridad.] (font:"Dancing Script")+(align:"==>")[[Anexo: papelillo dejado por "El Conde"->laverdaddecifuentes]] <style> @import url('https://fonts.googleapis.com/css2?family=Dancing+Script'); tw-link{ color: #690500; } tw-link:hover{ color: #D95D39; } </style> </style>

(font:"Newsreader")+(align:"=><=")+(box:"=XXXXXXXXXXXX=")[<h3>[(text-colour: #1c5327)[Diccionario incompleto, subjetivo y rebuscado de generalidades, ripios y otras cuantas referencias imprecisas o poco útiles]]</h3>] (font:"Newsreader")+(align:"=><=")+(box:"===XXXXXXXXXXXXXX===")[<h3>[[Consultar->palabras]]</h3>] (font:"Newsreader")+(align:"=><=")+(box:"X")+(text-colour: #1c5327)[La experiencia ''//Nadaqueveriento//'' cuenta con audios que se reproducen de manera automática. Use audífonos o baje el volumen.] <style> @import url('https://fonts.googleapis.com/css2?family=Newsreader'); tw-story[tags~="descripcion"]{ tw-link{ color: #6d5010; } tw-link:hover{ color: #79a367; } } </style>

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En mi convalecencia conversaba algunas veces con el dueño de la casa en que me habían curado y que, por mi buena fortuna, era un rumbeador de minas, o lo que es lo mismo, un antiguo barretero aficionado a buscarlas. —¿Qué tales minas conoce usted por aquí Manuel? –le preguntaba. —¡Válgame Dios, amo, todavía esta pinto jiebre y ya quiere minas! —¡Hombre, para cuando sane! —Tengo dos o tres tuzeritos y una que creo ha de ser güena. —Eso quiere decir que usted no la ha visto. ¿Tiene agua? —No, siñor. No le hace agua, no más la que le entra por el arroyo. —¿Qué arroyo, hombre? —Pos, siñor, el río que pasa por la puerta y que se mete como a su casa. Dicen que es mina vieja y rica; por más señas, del año de diez. —¡Cáspita! ¿Pero qué se va a hacer con un río? — Eso si no sé, siñor amo. —¿Y qué otros agujeros conoce usted? —Pos un joyo grande y jondo la Cueva del Cristo. —¿La qué? —La Cueva del Cristo. —¿Qué cosa es eso, hombre? —Pos siñor, una cueva. —¿Grande? —Jondísima, amo. —Hemos de ir a verla. —Güeno, cúrese y yo lo llevo. Quince días más tarde, y por consecuencia del diálogo anterior, encontrábame con Manuel frente a la entrada de la cueva, formada por un arco de rocas negruzcas; marco en el cual se engastaba un agujero negro y lleno de tinieblas. —¿Trae usted velas? –le interrogué. —Un puño –me contestó. Penetramos en la oscuridad hasta donde fue posible, y después, encendiendo dos velas, una para él y otra para mí, continuamos en medio de sombras profundas y de nubes de murciélagos que, azorados, revoloteaban con ruido siniestro a nuestro alrededor. —Mal agüero –murmuró Manuel haciendo la señal de la cruz. —¿Por qué, hombre? —Porque los murciélagos son jijos del malo. —¿De quién? —¿Pos de quién ha de ser?, del Diablo. Continuamos avanzando entre las sombras que parecían moverse heridas por nuestras dos luces. El piso estaba formado por una tierra floja, suave, untuosa y color de café. Por su sabor picante, fresco y acre, comprendí que era tierra nitrosa. —No la pruebe, amo –dijo mi compañero–, esa tierra tiene pólvora. Sonreí de su candor y me detuve a examinar el lugar donde nos encontrábamos. Era una inmensa oquedad en sentido longitudinal y como de unas doce varas de latitud; su techo lo formaba una bóveda casi plana y bastante baja, de color blanco mate, que marcaba la formación caliza del cerro. A medida que penetrábamos, las tres dimensiones se ensanchaban de un modo asombroso, y una hora después no se veía ni el techo ni las paredes de la cueva. Por segunda vez nos detuvimos en un verdadero océano de sombras. —¿Qué hace? –interrogué a Manuel, viéndole desenredar una cuerda y sacar una pequeña piedra de su bolsa. —Saco la jonda para que rigule el tamaño de la cueva. Y haciendo girar su brazo derecho con rapidez, armado con la honda, despidió, casi en sentido vertical la pequeña piedra, que partió silbando. Fijé el oído con atención y no escuché que la piedra chocase contra el techo. Instantes después caía cerca de nosotros. La altura era profunda. Entretanto, mi compañero había colocado en la honda una nueva piedra, despidiéndola en sentido lateral contra el horizonte de sombras que nos rodeaba. También se apagó el silbido de la piedra sin producir ruido ni choque alguno. Esto indicaba que las dimensiones crecían con igual proporción. Alguna inquietud debió revelar mi mirada, porque agregó: —No tenga cuidado, amo, para salir tenemos nuestras juellas. Y era así en verdad. Nuestros pasos estaban marcados en la tierra suelta y nitrosa, como un surco hecho en arena. —Deme otra vela –dije y encendiéndola, porque la primera se había acabado, continuamos. La atmósfera de la cueva estaba húmeda y fría, llena de sombras y de silencio. De vez en cuando una gota de agua, desprendiéndose del techo, producía un ruido metálico que vibraba en la profundidad de la caverna. Llevábamos dos horas y media de marcha y comenzaba a fatigarme. ¿Qué causa me obligaba a proseguir? Ciertas tradiciones sobre aquella cueva, que hablaban de un tesoro oculto en ella durante la guerra de Independencia, sobre lo cual creía tener ciertos datos que consideraba exactos. Hace años que busco un tesoro o una bonanza, pero con una ambición noble y santa. De aquí nacía aquella tenacidad empleada tan sólo en nadar, por decirlo así, entre las sombras. La Caverna Negra, como la llamaría yo, no tenía estalactitas, ni estalagmitas, ni nada que se le pareciese. Era una abra de dimensiones colosales, húmeda, fría y nada más. Pero como todas las obras que la Naturaleza nos presenta de una manera grandiosa, se imponía a mi espíritu de un modo solemne. Aquello tenía algo como la entrada a la Eternidad. Su silencio era profundo. Su enormidad era elocuente. Abismo negro atraía con fascinación, produciendo lo que podría llamarse el vértigo de la sombra. Se sentía uno como abrumado y se tocaba los ojos, para convencerse de que no estaba ciego. Tenebrosa, llena de misterios y con una belleza imponente, aquella cueva oprimía el espíritu por una sola cosa: la sombra. Concisión formidable. Saqué un reloj viejo de cobre, que marcaba las cinco de la tarde; llevábamos tres horas de marcha, y se habían gastado seis velas, o tres por cada uno de nosotros. —Deme usted otra vela –dije a Manuel, porque se acaba la mía. Este me la entregó, dictándome, al tiempo que se estiraba una oreja, lo que denunciaba en él una fuerte preocupación: —Es la última, siñor amo. Un sudor frió brotó de las raíces de mis cabellos. Salir, recorriendo el camino en que se habían gastado tres velas, con una sola, era más que difícil, ¡era casi imposible. —¡Usted me dijo que traía un puño! —Un puño son siete, siñor amo. —¡Cuán estúpido soy! –murmuré por lo bajo; ¿quién pensaba en el significado de la palabra minera? Y después, en voz alta, y uniendo a la palabra la acción: —¡Atrás! ¡Atrás!, pero aprisa o nos quedamos sepultados vivos. Y comencé a desandar el camino hecho, con rapidez. Manuel me seguía, diciendo: “— En eso estaba yo pensando, y mi pícara oreja lo ha pagado”. Yo no escuchaba. Con la cabeza inclinada, y cubriendo con la mano la llama de la vela, para que el aire no la gastase tan violentamente, caminaba con rapidez, siguiendo las huellas marcadas en la tierra por nuestros pasos. No discurría, no pensaba absolutamente nada; era la opresión de una idea, por decirlo así, instintiva, la que me hacía caminar. ¡Salir, salir! era todo aquella palabra. Salir era equivalente a la vida. Manuel marchaba detrás de mí, fijándose con aire estúpido en no sé qué señales de proximidad a la puerta, que yo no observaba, por no detenerme un solo instante. Marchábamos rápidamente; pero con igual celeridad se consumía la vela. La cueva me parecía eterna y negra y horrible. Había no se qué de siniestro en aquella sombra que nos rodeaba, y que de espectadora se había convertido en amenazante. La oscuridad era el peligro. Titán impalpable pero espantoso. Se sentía uno como agarrar por una mano invisible, por lo negro. La vela entre tanto se consumía... No sé qué tiempo marchamos así. —Debe de estar cerca la puerta –dijo Manuel. —¿Por qué, bestia? —Porque ya empiezan los murciégalos. En efecto, los asquerosos vespertilios pululaban, pero la vela se había consumido y su pábilo agonizante se despedía quemándome los dedos. Repentinamente se apagó. Saqué los cerillos. Prendía uno y avanzábamos. Prendía otro y proseguíamos. Conforme se consumían, la esperanza de salir se desvanecía, y era preciso que se acabasen, y con ellos el último recurso de salvación. Cuando concluyeron, me detuve. Estaba bañado en sudor, y lo digo con orgullo, no era de miedo sino de fatiga. —Sentémonos para descansar y pensemos en los medios que puede haber para salir –dije en voz alta. Lo hicimos así, en medio de las más profundas tinieblas; pero realmente profundas, intensas, inconcebibles para todo aquel que no se ha encontrado en una labor de mina profunda y sin luz. Soy franco, aun cuando parezca fatuidad el decirlo: no he temblado nunca en mi vida, no he tenido miedo jamás, no puedo comprender todavía lo que significa el terror. Pero en aquella noche de tinieblas, oyendo el ruido acompasado y monótono de las gotas de agua, el aleteo siniestro de los murciélagos y hasta los latidos de mi corazón... sentía algo extraño, que me disgustaba, y que, repito, no era terror. Era la mano de la muerte que me acariciaba, el presentimiento de la agonía, el principio o la aproximación de ambas... pero lo repetiré siempre... ¡no! ¡No era terror! Durante algún tiempo guardamos lúgubre silencio. Por fin interrogué a Manuel: —¿Habrá algún modo de salir? —Vamos a ver, amo. En esa ocasión la palabra ver me pareció el mejor y más bello poema de la humanidad: ¡tres letras, pero qué elocuentes! Volvió a reinar el silencio. Yo pensaba, pero no sé qué pensaba. Algo tan negro como las tinieblas que me rodeaban. Más de una hora trascurrió así. —Morir –murmuraba–, de hambre, de sed, y de estar bebiendo tinieblas. ¡Esto no es doloroso... esto es estúpido! Entonces percibí ese ligero ruido que producen los dientes al chocarse los unos contra los otros, y que se llama castañetear, vulgarmente. —¿Qué diablos tienes, Manuel? —Pos, siñor, tengo frío hasta en los huesos. —¡Calla, cobarde! ¡Lo que tienes es miedo! —Pos siñor, eso de morirse de hambre... ansina no me gusta. —¿Pues cuál muerte te agrada, bárbaro? –le dije, tuteándole de pura cólera. —¿Trae su mercé el chisme? Esa palabra chisme fue un rayo de luz para mí. Saqué la pistola, que a esto equivale, y la acaricié con verdadera ternura. —Hágame su mercé la gracia de tirar por su frente, a ver si está lejos la pared. Era una buena idea. Calcular la distancia por el choque de la bala. Amartillé y a la altura mía, hice fuego. Sea que la puntería fuese muy baja, y la bala se hundiese en la tierra, sin producir ruido, o bien que la detonación no lo dejase percibir, lo cierto es que nada oímos. Pero lo que me causó una tristeza infinita fue que apenas percibí el relámpago producido por el tiro. —¡Ciego! –murmuré en voz baja–; ¡ciego, ciego, Dios mío! Esto no era estúpido... esto sí era doloroso. No sé, ni recordaba quién me había contado, que una tiniebla tan densa como aquella podía producir la ceguera. ¡Morir... proseguía yo en mi monólogo; morir, cuando me siento hombre, joven y fuerte, lleno de actividades, de vigores, de sueños, y con una muerte oscura, ignorada y estúpida! ¿Para qué transcribir todo lo que pensé? Hay alguien a quien nada se oculta, que lo ha visto, que lo sabe y que lo ha grabado de un modo indeleble entre las nubes de mis recuerdos. Hacía una hora, poco más o menos, que Manuel había tratado de salir, siguiendo por medio del tacto nuestras huellas; pero a corta distancia se extravió, viéndose nuevamente obligado a permanecer inmóvil. Yo me ocupaba de hablar con mi conciencia. El hambre y la sed, despertadas por la fatiga, comenzaban a hacerse sentir. Las horas se deslizaban, pero de una manera lenta y terrible. Las tinieblas no podían ser más densas. El silencio era profundo, cortado algunas veces por el chillido desagradable de algún murciélago, que con sus alas huesosas me acariciaba la frente al pasar. No era el principio sino la plenitud del sepulcro. La inmensa tumba, como diría Víctor Hugo, pero en la inmensa sombra. Las gotas de agua continuaban cayendo con fúnebre monotonía. Entrar en la Eternidad; pero vivo, con toda la libertad de movimientos, a plena conciencia, de un modo solemne, tranquilo, sereno, paso a paso, pero con la frente altiva... tiene no sé qué de grandioso que me hace aún estremecer de orgullo. Hallábame en la tumba, es verdad, pero ésta era grande, dilatada, enorme. Siniestra concesión de aquel abismo, que me había elegido para su víctima. Toda una caverna por sepulcro, ya era algo. ¡Sepultura de gigante, vasta, amplia, cómoda, y tal vez por esto, entre aquella sombra traidora que había logrado asirme, y toda la miserable tiniebla, que trataba de matarme, yo me sentía Titán! Cuando se espera, aun cuando sea la muerte, el tiempo tiene una lentitud horrible. De pronto Manuel comenzó a llorar. Yo acaricié el cañón de mi pistola. Nada más doloroso que el llanto de un hombre, que como aquel, era enérgico y viril. Le sobraba razón: tenía esposa e hijos y, sin embargo, yo tenía una madre que es y será el culto de mi vida, ¡y no lloraba! Yo había perdido la noción del tiempo. Mi conciencia estaba ya tranquila y sólo escuchaba el ruido de las gotas de agua, que, como el péndulo de la eternidad, aproximaban cada vez más mi hora de partir. En medio de los sollozos de aquel hombre le oí murmurar con temblorosa voz: —Siñor amo... tengo sed... hambre, frío... y sobre todo... miedo del Malo. —¡Cobarde –le grité–, lo que tienes es miedo de morir! —¡Del Malo, siñor, del Malo! Y aquel infeliz, por el terror que le inspiraban las tinieblas, no se atrevía a pronunciar el nombre del Diablo. Francamente, era demasiado, y el destino se encarnizaba ya como un tigre. Yo hubiera podido morir tranquilo, pero solo y sin escuchar aquellos lamentos desgarradores. Por un movimiento que hice, febril e involuntario, mi pistola me besó las sienes, pero la retiré... Su ósculo frío me dijo esta sola palabra... ¿Y Dios? —¡Es verdad! –murmuré. Le había olvidado; pero él no se olvida de mí. En mi espíritu él está y me oye, y me mira y me cuida. ¡Omnipotencia, Misericordia... Padre...guíame!... —¡Yergue tu frente en las tinieblas –me gritó la conciencia–, no abandones a tu hermano, el hombre es el sacerdote del hombre! Me puse en pie, y guiado por el ruido de los sollozos, llegué en algunos minutos junto a Manuel, hablándole en voz alta, para que no se asustase más de lo que ya lo estaba el infeliz. Apenas estuve a su lado, cuando se estrechó contra mí, tembloroso. Sus manos estaban heladas y sus dientes castañeteaban con terror. —¡Vamos!, ¿por qué ese miedo?, ¿qué tienes? —¡Mire, amo, mire! Yo abrí los ojos desmesuradamente; pero por más esfuerzos que hacía, no pude ver. —¿Qué he de mirar, hombre? —Esa sombra, siñor... aquí en nuestros pies... antes era una, y ahora ya son dos... ¡Mire! Fijé nuevamente los ojos en la dirección indicada, y en efecto, percibí, con mucha vaguedad, dos sombras que mal se delineaban a nuestros pies. —¿Qué diablos será esto? –dije en voz alta y fijando más la atención. —¡No los miente, amo!... ¡no los miente! —¡Cállate, animal! ¡Observaremos lo que pueda ser! Al arrodillarme en el suelo, para examinarlas más próximamente, una de las dos sombras disminuyó. Después observé que todos nuestros movimientos eran por ellas fielmente reproducidos. Es evidente –me dije–, que estas sombras las producen nuestros cuerpos, pero ¿por qué claridad? Y girando sobre mi mismo para observar, caí repentinamente de rodillas... ¡Dios!, cantó el alma en mis labios, al ver a mi frente, y como a unas doscientas varas de distancia, la boca de la cueva que se inundaba con esa tenue, dulce y poética claridad del amanecer. Decir lo que sentí y lo que en ese momento pensé, ¡oh, sería imposible! Salimos violentamente Manuel y yo. La salida de la cueva me parecía una entrada a la gloria. El cielo estaba de un color azul pálido, y las estrellas también comenzaban a palidecer. En un punto el horizonte se teñía de púrpura, e imitando en las montañas lejanas una erupción volcánica, arrojaba sobre los cielos un inmenso penacho de llamas, en que parecía haberse disuelto en polvo el oro virgen. Entonces aquel grito supremo en el que se exhalara el alma de Goethe, brotó de mi pecho con toda la fuerza de mis pulmones: ¡Luz... más luz todavía, Dios mío! </p> <h4>Pedro Castera</h4> </div> <script> const foco = document.getElementById('foco'); document.addEventListener('mousemove', (e) => { foco.style.setProperty('--x', `${e.clientX}px`); foco.style.setProperty('--y', `${e.clientY}px`); }); </script>

<div id="info-box"> <p> Don Bernardo Couto, en su //Diálogo sobre la historia de la pintura en México//, dice: «En efecto, en un buen artículo biográfico que ha escrito (don José Fernando Ramírez) del padre fray Diego Valadés, nota que ni en los autores impresos que tenemos de aquella época, y son hartos en número, ni en la multitud de manuscritos de todas clases que en el espacio de largos años han pasado por sus manos, encontró jamás referencia ni alusión al artista sacado a luz por el señor Cortina que el hecho de haber acompañado a Cortés en su jornada a las Hibueras, sufre la gran objeción de que no aparece su nombre en la menuda lista que nos da Bernal Díaz del cortejo que llevaba el conquistador, y en la cual se hace mención hasta de farsantes, juglares y otras gentes de menos valía que un pintor de cámara; que es poco verosímil que hubiera retratado en Coatzacoalcos a doña Marina, porque sólo se detuvieron allí seis días, y para entonces había ella roto sus relaciones con Cortés, habiéndose casado durante el viaje, en un pueblezuelo cerca de Orizaba, con Juan de Xaramillo, uno de los capitanes de la expedición; que no pueden haberse pintado cuadros para iglesia fundada por franciscanos en Tehuantepec, por la sencilla razón de que aquellos padres no hicieron fundación en ese lugar entonces ni después, y que en el inventario de los objetos secuestrados a Boturini, el cual está en el proceso, no hay la partida referente a los retratos de don Antonio de Mendoza y Alvar Núñez de Guzmán, siendo además éste último desconocido en la historia de América. Concluye con que a su juicio la biografía de Cifuentes es una ficción». </p> </div> <style> body { margin: 0; /* Elimina márgenes por defecto */ font-family: sans-serif; /* Una fuente básica */ /* Opcional: un fondo para ver mejor el rectángulo semitransparente */ overflow: hidden; /* Evita barras de scroll mientras el elemento está fuera */ } #info-box { /* --- Estilo del Rectángulo --- */ /* 1. Color negro con opacidad del 65% */ background-color: rgba(0, 0, 0, 0.80); color: white; /* Texto blanco para contraste */ padding: 25px; /* Espacio interno */ border-radius: 8px; /* Bordes redondeados (opcional) */ max-width: 800px; /* Ancho máximo */ width: 80%; /* Ancho relativo para responsiveness */ box-sizing: border-box; /* Incluye padding en el ancho total */ /* --- Estilo del Texto --- */ /* 2. Texto justificado */ text-align: justify; line-height: 1.6; /* Mejora legibilidad */ font-size: 18px; /* Tamaño de fuente legible */ /* --- Posicionamiento y Animación --- */ /* 3. Posicionamiento inicial y final */ position: fixed; /* Fijo en la pantalla */ left: 50%; /* Centrado horizontal (inicio) */ top: 50%; /* Centrado vertical (final) */ /* Estado inicial antes de la animación (combinado con keyframes) */ opacity: 0; /* Empieza invisible */ /* Aplicación de la animación */ /* Nombre | Duración | Función de tiempo | Retraso | Modo de relleno */ animation: slideInCenter 1.5s ease-out 0.5s forwards; } #info-box p { margin: 0; /* Quita margen por defecto del párrafo si el padding es suficiente */ } /* Definición de la Animación */ @keyframes slideInCenter { /* Estado inicial (0%) */ from { /* Empieza abajo (100vh = altura completa de la ventana) */ /* translate(-50%, ...) centra horizontalmente */ transform: translate(-50%, 100vh); opacity: 0; /* Empieza totalmente transparente */ } /* Estado final (100%) */ to { /* Termina centrado vertical y horizontalmente */ /* translate(-50%, -50%) compensa el top:50% y left:50% */ transform: translate(-50%, -50%); opacity: 1; /* Termina totalmente visible (la opacidad del fondo se mantiene) */ } } </style>

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<div class="masking-container"> <h1 class="masked-text">Pero no pudiese</h1> </div> <style> body { display: flex; justify-content: center; align-items: center; height: 100vh; margin: 0; background-color: black; font-family: garamond; overflow: hidden; text-align: center; } .masked-text { font-size: 8rem; font-weight: bold; color: transparent; background-image: url('https://images.unsplash.com/photo-1579546929518-9e396f3cc809?q=80&w=1470&auto=format&fit=crop&ixlib=rb-4.0.3&ixid=M3wxMjA3fDB8MHxwaG90by1wYWdlfHx8fGVufDB8fHx8fA%3D%3D'); background-size: 200%; background-position: 0 50%; background-clip: text; -webkit-background-clip: text; -webkit-text-fill-color: transparent; animation: animate-background 5s infinite alternate linear; } @keyframes animate-background { 0% { background-position: 0 50%; } 100% { background-position: 100% 50%; } } </style>

<img src="criminalrecord.png" alt="Criminal Record" width="1000" height="auto"> (font:"Dancing Script")+(align:"==>")[[Consultar expediente->cifuentes]] <style> @import url('https://fonts.googleapis.com/css2?family=Dancing+Script'); tw-link{ color: #690500; } tw-link:hover{ color: #D95D39; } </style>

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<h4>[[Conticinio->conticinio]]</h4> <h4>[[Luz->luz]]</h4> <h4>[[Miríada->miriada]] </h4> <h4>[[Rodrigo de Cifuentes->rodrigodecifuentes]] </h4> <h4>[[Flordelisado->flordelisado]] </h4> <h4>[[Nadqueveriento->nadaqueveriento]]</h4> <h4>[[Efervescente->efervescente]] </h4> <h4>[[Quisiese->quisiese]] </h4> <h4>[[Retruécano->retruecano]]<h4> <h4>[[Música->musica]] </h4> <h4>[[Créditos->creditos]]</h4> <h4>[[Sombra->sombra]]</h4> <h4>[[Antidiccionario->diccionario]] </h4> <h4>[[Timidez arbórea->timidezarborea]] </h4> <h4><a href="profile.html">Eduardo Barenas</a><h4> <style> tw-story[tags~="palabras"]{ a:link{ color: #6d5010; text-decoration: none; } a:hover { color: #79a367; } tw-link{ color: #6d5010; } tw-link:hover{ color: #79a367; } } </style>

(font:"Milonga")+(align:"<==>")+(box:"===XXXXXXXXXXXXXX===")[//Nadaqueveriento// es un neologismo creado por la //influencer// Karina Torres. Se trata de un adjetivo de uso mayormente coloquial, cuyo significado más próximo sería "irrelevante". La experiencia [[Nadaqueveriento->diccionario]] nació a partir de mi asistencia al curso de ''Literatura electrónica'', impartido por el Dr. Rodolfo Mata, el Mtro. Vinicius Marquet y el Dr. Diego Bonilla. Con el //Diccionario incompleto, subjetivo y rebuscado de generalidades, ripios y otras cuantas referencias imprecisas o poco útiles//, busqué jugar con el concepto tradicional de diccionario (ordenado alfabéticamente, hecho con la misma materia que intenta explicar) y revitalizarlo con recursos digitales varios. El resultado fue una mezcla de imágenes, audios, animaciones, narraciones y efectos llenos de color. Debido a la vasta extensión lingüística, el proyecto seguirá nutriéndose de nuevas entradas. ] <img src="diccionario.png" alt="Nadaqueveriento" width="450" height="auto"> <style> tw-story[tags~="nadaqueveriento"]{ background: #002400; color: white; } img { display: block; margin: auto; } </style> <style> @import url('https://fonts.googleapis.com/css2?family=Milonga'); </style>

<div class="cards"> <div class="card red"> <p class="tip">Molino de aspavientos y del viento en aspas</p> </div> <div class="card blue"> <p class="tip">La sopa hirviendo, ir viendo la sopa</p> </div> <div class="card green"> <p class="tip">¿Siempre se ha de sentir lo que se dice? ¿Nunca se ha de decir lo que se siente?</p> </div> <div class="card orange"> <p class="tip">Fuertes son tus temas, Ana, para mí son anatemas</p> </div> </div> </div> <style> body{ background-color: black; } .cards { display: flex; flex-direction: column; gap: 15px; } .cards .red { background-color: #f43f5e; } .cards .blue { background-color: #3b82f6; } .cards .green { background-color: #22c55e; } .cards .orange { background-color: #a18262; } .cards .card { display: flex; margin-left: auto; margin-right: auto; align-items: center; justify-content: center; flex-direction: column; text-align: center; height: 150px; width: 500px; border-radius: 10px; color: white; cursor: pointer; transition: 400ms; } .cards .card p.tip { font-size: 0.8em; font-weight: 600; } .cards .card:hover { transform: scale(1.1, 1.1); } .blurred { filter: blur(10px); transform: scale(0.9, 0.9); } </style> <script> const cards = document.querySelectorAll('.card'); let selectedCard = null; // Aplicar blur a todas las tarjetas al cargar la página cards.forEach(card => card.classList.add('blurred')); cards.forEach(card => { card.addEventListener('click', () => { if (selectedCard) { selectedCard.classList.remove('selected'); } card.classList.add('selected'); selectedCard = card; updateBlur(); }); }); function updateBlur() { cards.forEach(card => { if (card !== selectedCard) { card.classList.add('blurred'); } else { card.classList.remove('blurred'); } }); } </script>

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En mi convalecencia conversaba algunas veces con el dueño de la casa en que me habían curado y que, por mi buena fortuna, era un rumbeador de minas, o lo que es lo mismo, un antiguo barretero aficionado a buscarlas. —¿Qué tales minas conoce usted por aquí Manuel? –le preguntaba. —¡Válgame Dios, amo, todavía esta pinto jiebre y ya quiere minas! —¡Hombre, para cuando sane! —Tengo dos o tres tuzeritos y una que creo ha de ser güena. —Eso quiere decir que usted no la ha visto. ¿Tiene agua? —No, siñor. No le hace agua, no más la que le entra por el arroyo. —¿Qué arroyo, hombre? —Pos, siñor, el río que pasa por la puerta y que se mete como a su casa. Dicen que es mina vieja y rica; por más señas, del año de diez. —¡Cáspita! ¿Pero qué se va a hacer con un río? — Eso si no sé, siñor amo. —¿Y qué otros agujeros conoce usted? —Pos un joyo grande y jondo la Cueva del Cristo. —¿La qué? —La Cueva del Cristo. —¿Qué cosa es eso, hombre? —Pos siñor, una cueva. —¿Grande? —Jondísima, amo. —Hemos de ir a verla. —Güeno, cúrese y yo lo llevo. Quince días más tarde, y por consecuencia del diálogo anterior, encontrábame con Manuel frente a la entrada de la cueva, formada por un arco de rocas negruzcas; marco en el cual se engastaba un agujero negro y lleno de tinieblas. —¿Trae usted velas? –le interrogué. —Un puño –me contestó. Penetramos en la oscuridad hasta donde fue posible, y después, encendiendo dos velas, una para él y otra para mí, continuamos en medio de sombras profundas y de nubes de murciélagos que, azorados, revoloteaban con ruido siniestro a nuestro alrededor. —Mal agüero –murmuró Manuel haciendo la señal de la cruz. —¿Por qué, hombre? —Porque los murciélagos son jijos del malo. —¿De quién? —¿Pos de quién ha de ser?, del Diablo. Continuamos avanzando entre las sombras que parecían moverse heridas por nuestras dos luces. El piso estaba formado por una tierra floja, suave, untuosa y color de café. Por su sabor picante, fresco y acre, comprendí que era tierra nitrosa. —No la pruebe, amo –dijo mi compañero–, esa tierra tiene pólvora. Sonreí de su candor y me detuve a examinar el lugar donde nos encontrábamos. Era una inmensa oquedad en sentido longitudinal y como de unas doce varas de latitud; su techo lo formaba una bóveda casi plana y bastante baja, de color blanco mate, que marcaba la formación caliza del cerro. A medida que penetrábamos, las tres dimensiones se ensanchaban de un modo asombroso, y una hora después no se veía ni el techo ni las paredes de la cueva. Por segunda vez nos detuvimos en un verdadero océano de sombras. —¿Qué hace? –interrogué a Manuel, viéndole desenredar una cuerda y sacar una pequeña piedra de su bolsa. —Saco la jonda para que rigule el tamaño de la cueva. Y haciendo girar su brazo derecho con rapidez, armado con la honda, despidió, casi en sentido vertical la pequeña piedra, que partió silbando. Fijé el oído con atención y no escuché que la piedra chocase contra el techo. Instantes después caía cerca de nosotros. La altura era profunda. Entretanto, mi compañero había colocado en la honda una nueva piedra, despidiéndola en sentido lateral contra el horizonte de sombras que nos rodeaba. También se apagó el silbido de la piedra sin producir ruido ni choque alguno. Esto indicaba que las dimensiones crecían con igual proporción. Alguna inquietud debió revelar mi mirada, porque agregó: —No tenga cuidado, amo, para salir tenemos nuestras juellas. Y era así en verdad. Nuestros pasos estaban marcados en la tierra suelta y nitrosa, como un surco hecho en arena. —Deme otra vela –dije y encendiéndola, porque la primera se había acabado, continuamos. La atmósfera de la cueva estaba húmeda y fría, llena de sombras y de silencio. De vez en cuando una gota de agua, desprendiéndose del techo, producía un ruido metálico que vibraba en la profundidad de la caverna. Llevábamos dos horas y media de marcha y comenzaba a fatigarme. ¿Qué causa me obligaba a proseguir? Ciertas tradiciones sobre aquella cueva, que hablaban de un tesoro oculto en ella durante la guerra de Independencia, sobre lo cual creía tener ciertos datos que consideraba exactos. Hace años que busco un tesoro o una bonanza, pero con una ambición noble y santa. De aquí nacía aquella tenacidad empleada tan sólo en nadar, por decirlo así, entre las sombras. La Caverna Negra, como la llamaría yo, no tenía estalactitas, ni estalagmitas, ni nada que se le pareciese. Era una abra de dimensiones colosales, húmeda, fría y nada más. Pero como todas las obras que la Naturaleza nos presenta de una manera grandiosa, se imponía a mi espíritu de un modo solemne. Aquello tenía algo como la entrada a la Eternidad. Su silencio era profundo. Su enormidad era elocuente. Abismo negro atraía con fascinación, produciendo lo que podría llamarse el vértigo de la sombra. Se sentía uno como abrumado y se tocaba los ojos, para convencerse de que no estaba ciego. Tenebrosa, llena de misterios y con una belleza imponente, aquella cueva oprimía el espíritu por una sola cosa: la sombra. Concisión formidable. Saqué un reloj viejo de cobre, que marcaba las cinco de la tarde; llevábamos tres horas de marcha, y se habían gastado seis velas, o tres por cada uno de nosotros. —Deme usted otra vela –dije a Manuel, porque se acaba la mía. Este me la entregó, dictándome, al tiempo que se estiraba una oreja, lo que denunciaba en él una fuerte preocupación: —Es la última, siñor amo. Un sudor frió brotó de las raíces de mis cabellos. Salir, recorriendo el camino en que se habían gastado tres velas, con una sola, era más que difícil, ¡era casi imposible. —¡Usted me dijo que traía un puño! —Un puño son siete, siñor amo. —¡Cuán estúpido soy! –murmuré por lo bajo; ¿quién pensaba en el significado de la palabra minera? Y después, en voz alta, y uniendo a la palabra la acción: —¡Atrás! ¡Atrás!, pero aprisa o nos quedamos sepultados vivos. Y comencé a desandar el camino hecho, con rapidez. Manuel me seguía, diciendo: “— En eso estaba yo pensando, y mi pícara oreja lo ha pagado”. Yo no escuchaba. Con la cabeza inclinada, y cubriendo con la mano la llama de la vela, para que el aire no la gastase tan violentamente, caminaba con rapidez, siguiendo las huellas marcadas en la tierra por nuestros pasos. No discurría, no pensaba absolutamente nada; era la opresión de una idea, por decirlo así, instintiva, la que me hacía caminar. ¡Salir, salir! era todo aquella palabra. Salir era equivalente a la vida. Manuel marchaba detrás de mí, fijándose con aire estúpido en no sé qué señales de proximidad a la puerta, que yo no observaba, por no detenerme un solo instante. Marchábamos rápidamente; pero con igual celeridad se consumía la vela. La cueva me parecía eterna y negra y horrible. Había no se qué de siniestro en aquella sombra que nos rodeaba, y que de espectadora se había convertido en amenazante. La oscuridad era el peligro. Titán impalpable pero espantoso. Se sentía uno como agarrar por una mano invisible, por lo negro. La vela entre tanto se consumía... No sé qué tiempo marchamos así. —Debe de estar cerca la puerta –dijo Manuel. —¿Por qué, bestia? —Porque ya empiezan los murciégalos. En efecto, los asquerosos vespertilios pululaban, pero la vela se había consumido y su pábilo agonizante se despedía quemándome los dedos. Repentinamente se apagó. Saqué los cerillos. Prendía uno y avanzábamos. Prendía otro y proseguíamos. Conforme se consumían, la esperanza de salir se desvanecía, y era preciso que se acabasen, y con ellos el último recurso de salvación. Cuando concluyeron, me detuve. Estaba bañado en sudor, y lo digo con orgullo, no era de miedo sino de fatiga. —Sentémonos para descansar y pensemos en los medios que puede haber para salir –dije en voz alta. Lo hicimos así, en medio de las más profundas tinieblas; pero realmente profundas, intensas, inconcebibles para todo aquel que no se ha encontrado en una labor de mina profunda y sin luz. Soy franco, aun cuando parezca fatuidad el decirlo: no he temblado nunca en mi vida, no he tenido miedo jamás, no puedo comprender todavía lo que significa el terror. Pero en aquella noche de tinieblas, oyendo el ruido acompasado y monótono de las gotas de agua, el aleteo siniestro de los murciélagos y hasta los latidos de mi corazón... sentía algo extraño, que me disgustaba, y que, repito, no era terror. Era la mano de la muerte que me acariciaba, el presentimiento de la agonía, el principio o la aproximación de ambas... pero lo repetiré siempre... ¡no! ¡No era terror! Durante algún tiempo guardamos lúgubre silencio. Por fin interrogué a Manuel: —¿Habrá algún modo de salir? —Vamos a ver, amo. En esa ocasión la palabra ver me pareció el mejor y más bello poema de la humanidad: ¡tres letras, pero qué elocuentes! Volvió a reinar el silencio. Yo pensaba, pero no sé qué pensaba. Algo tan negro como las tinieblas que me rodeaban. Más de una hora trascurrió así. —Morir –murmuraba–, de hambre, de sed, y de estar bebiendo tinieblas. ¡Esto no es doloroso... esto es estúpido! Entonces percibí ese ligero ruido que producen los dientes al chocarse los unos contra los otros, y que se llama castañetear, vulgarmente. —¿Qué diablos tienes, Manuel? —Pos, siñor, tengo frío hasta en los huesos. —¡Calla, cobarde! ¡Lo que tienes es miedo! —Pos siñor, eso de morirse de hambre... ansina no me gusta. —¿Pues cuál muerte te agrada, bárbaro? –le dije, tuteándole de pura cólera. —¿Trae su mercé el chisme? Esa palabra chisme fue un rayo de luz para mí. Saqué la pistola, que a esto equivale, y la acaricié con verdadera ternura. —Hágame su mercé la gracia de tirar por su frente, a ver si está lejos la pared. Era una buena idea. Calcular la distancia por el choque de la bala. Amartillé y a la altura mía, hice fuego. Sea que la puntería fuese muy baja, y la bala se hundiese en la tierra, sin producir ruido, o bien que la detonación no lo dejase percibir, lo cierto es que nada oímos. Pero lo que me causó una tristeza infinita fue que apenas percibí el relámpago producido por el tiro. —¡Ciego! –murmuré en voz baja–; ¡ciego, ciego, Dios mío! Esto no era estúpido... esto sí era doloroso. No sé, ni recordaba quién me había contado, que una tiniebla tan densa como aquella podía producir la ceguera. ¡Morir... proseguía yo en mi monólogo; morir, cuando me siento hombre, joven y fuerte, lleno de actividades, de vigores, de sueños, y con una muerte oscura, ignorada y estúpida! ¿Para qué transcribir todo lo que pensé? Hay alguien a quien nada se oculta, que lo ha visto, que lo sabe y que lo ha grabado de un modo indeleble entre las nubes de mis recuerdos. Hacía una hora, poco más o menos, que Manuel había tratado de salir, siguiendo por medio del tacto nuestras huellas; pero a corta distancia se extravió, viéndose nuevamente obligado a permanecer inmóvil. Yo me ocupaba de hablar con mi conciencia. El hambre y la sed, despertadas por la fatiga, comenzaban a hacerse sentir. Las horas se deslizaban, pero de una manera lenta y terrible. Las tinieblas no podían ser más densas. El silencio era profundo, cortado algunas veces por el chillido desagradable de algún murciélago, que con sus alas huesosas me acariciaba la frente al pasar. No era el principio sino la plenitud del sepulcro. La inmensa tumba, como diría Víctor Hugo, pero en la inmensa sombra. Las gotas de agua continuaban cayendo con fúnebre monotonía. Entrar en la Eternidad; pero vivo, con toda la libertad de movimientos, a plena conciencia, de un modo solemne, tranquilo, sereno, paso a paso, pero con la frente altiva... tiene no sé qué de grandioso que me hace aún estremecer de orgullo. Hallábame en la tumba, es verdad, pero ésta era grande, dilatada, enorme. Siniestra concesión de aquel abismo, que me había elegido para su víctima. Toda una caverna por sepulcro, ya era algo. ¡Sepultura de gigante, vasta, amplia, cómoda, y tal vez por esto, entre aquella sombra traidora que había logrado asirme, y toda la miserable tiniebla, que trataba de matarme, yo me sentía Titán! Cuando se espera, aun cuando sea la muerte, el tiempo tiene una lentitud horrible. De pronto Manuel comenzó a llorar. Yo acaricié el cañón de mi pistola. Nada más doloroso que el llanto de un hombre, que como aquel, era enérgico y viril. Le sobraba razón: tenía esposa e hijos y, sin embargo, yo tenía una madre que es y será el culto de mi vida, ¡y no lloraba! Yo había perdido la noción del tiempo. Mi conciencia estaba ya tranquila y sólo escuchaba el ruido de las gotas de agua, que, como el péndulo de la eternidad, aproximaban cada vez más mi hora de partir. En medio de los sollozos de aquel hombre le oí murmurar con temblorosa voz: —Siñor amo... tengo sed... hambre, frío... y sobre todo... miedo del Malo. —¡Cobarde –le grité–, lo que tienes es miedo de morir! —¡Del Malo, siñor, del Malo! Y aquel infeliz, por el terror que le inspiraban las tinieblas, no se atrevía a pronunciar el nombre del Diablo. Francamente, era demasiado, y el destino se encarnizaba ya como un tigre. Yo hubiera podido morir tranquilo, pero solo y sin escuchar aquellos lamentos desgarradores. Por un movimiento que hice, febril e involuntario, mi pistola me besó las sienes, pero la retiré... Su ósculo frío me dijo esta sola palabra... ¿Y Dios? —¡Es verdad! –murmuré. Le había olvidado; pero él no se olvida de mí. En mi espíritu él está y me oye, y me mira y me cuida. ¡Omnipotencia, Misericordia... Padre...guíame!... —¡Yergue tu frente en las tinieblas –me gritó la conciencia–, no abandones a tu hermano, el hombre es el sacerdote del hombre! Me puse en pie, y guiado por el ruido de los sollozos, llegué en algunos minutos junto a Manuel, hablándole en voz alta, para que no se asustase más de lo que ya lo estaba el infeliz. Apenas estuve a su lado, cuando se estrechó contra mí, tembloroso. Sus manos estaban heladas y sus dientes castañeteaban con terror. —¡Vamos!, ¿por qué ese miedo?, ¿qué tienes? —¡Mire, amo, mire! Yo abrí los ojos desmesuradamente; pero por más esfuerzos que hacía, no pude ver. —¿Qué he de mirar, hombre? —Esa sombra, siñor... aquí en nuestros pies... antes era una, y ahora ya son dos... ¡Mire! Fijé nuevamente los ojos en la dirección indicada, y en efecto, percibí, con mucha vaguedad, dos sombras que mal se delineaban a nuestros pies. —¿Qué diablos será esto? –dije en voz alta y fijando más la atención. —¡No los miente, amo!... ¡no los miente! —¡Cállate, animal! ¡Observaremos lo que pueda ser! Al arrodillarme en el suelo, para examinarlas más próximamente, una de las dos sombras disminuyó. Después observé que todos nuestros movimientos eran por ellas fielmente reproducidos. Es evidente –me dije–, que estas sombras las producen nuestros cuerpos, pero ¿por qué claridad? Y girando sobre mi mismo para observar, caí repentinamente de rodillas... ¡Dios!, cantó el alma en mis labios, al ver a mi frente, y como a unas doscientas varas de distancia, la boca de la cueva que se inundaba con esa tenue, dulce y poética claridad del amanecer. Decir lo que sentí y lo que en ese momento pensé, ¡oh, sería imposible! Salimos violentamente Manuel y yo. La salida de la cueva me parecía una entrada a la gloria. El cielo estaba de un color azul pálido, y las estrellas también comenzaban a palidecer. En un punto el horizonte se teñía de púrpura, e imitando en las montañas lejanas una erupción volcánica, arrojaba sobre los cielos un inmenso penacho de llamas, en que parecía haberse disuelto en polvo el oro virgen. Entonces aquel grito supremo en el que se exhalara el alma de Goethe, brotó de mi pecho con toda la fuerza de mis pulmones: ¡Luz... más luz todavía, Dios mío! </p> <h4>Pedro Castera</h4> </div> <script> const foco = document.getElementById('foco'); document.addEventListener('mousemove', (e) => { foco.style.setProperty('--x', `${e.clientX}px`); foco.style.setProperty('--y', `${e.clientY}px`); }); </script>